Me dicen los filos, que te gustan
los dementes, que amas
la muerte mañanera, y la cuerda
de la horca de maría.
oh! sombra, te fuiste como todos
los demás, creciste en la tierra
de tristes primaveras, te adueñaste
de colores sin capas ni espadas
y cuando el invierno, floreció, y el
otoño murió...dejaste al lirio
inquieto bajo el tiempo y el espacio
ahora se han quebrajado sus hojas.
Las gotas de sal, cortan, hierve,
hieren, atan mariposas de metal.
dulce amado, vendrás pero cuando
el cielo este hecho espejo
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